Зодчество праха

Здесь пространство, спрессованное в параллелепипед,

узурпирует небо. И свет из бетона не выкипит.

Это — зодчество праха, восставшего против луча;

здесь фасады стоят, перспективу рубя сплеча.

Но пылающий полдень, чей скальпель отточен и строг,

растворит омут ночи, переступив за порог.

Тот, чей циркуль кроил эту плоскую, серую стаю,

изгонял из пейзажа идею. И я полагаю,

что творца этой скудной, лишенной масштаба среды

было б славно подвесить за ноги, чтоб вместо звезды

он увидел асфальт. Ибо дьявол скрывается в массе:

он штампует панели, застывшие в мертвой гримасе,

превращая живое в чернеющий, ранящий лом.

Но планета скрипит, по орбите скользя животом.

Ночь уходит в архивы. И эти бетонные соты,

крематории духа, не знавшие солнца щедроты,

канут в Лету, в ничто, в абсолютный, слепой постулат,

где материя пятится, словно от страха, назад.

Ни углов, ни имен не отыщет потом археолог,

роясь в хламе времён, пробираясь сквозь пыль и морок,

будет тщетно гадать был здесь храм в честь забытых богов

или тесные клети, в которых держали рабов?