Сон

Приснился странный сон,

как будто я вернулся

с войны живым. Перрон,

залитый солнцем. Щурясь,

ищу в толпе лицо —

твоё… узнаешь или…

Я стал другим — свинцом

крещён в окопной пыли —

скупой окурок, прах

себя былого. Тенью

плету неплавный шаг

навстречу воскрешенью.

До срока постарев,

я, стрелян, выжил ради

весны, где смолкнет гнев,

и шага тихо сзади —

Твоя ладонь, как свет,

сильней стального грома.

И смерти больше нет.

Ты шепчешь: «Всё. Ты дома».

Ладонь хранит тепло.

Всё тихо и беспечно.

Свет льётся сквозь стекло.

И это длится вечно.

Разрыв. И меркнет свет.

Во рту — сырая глина.

И дома больше нет.

И воет рядом мина.

Смахнул с глаз грязь и сон.

Живой. Сжимаю зубы.

В ушах — контузий звон.

Твердят сухие губы:

До встречи нам ползти

ещё три долгих года.

Три дота на пути

и три зимы похода.