Шмель из свинца

Летит пуля над полем выжженным

безразличная к жизни. Знавшая

лишь боёк, что стальными мышцами

её вышвырнул, смерти жаждая,

вспышкой яркой, да в ночь под задницу.

Вся в нагаре, пропахла порохом,

над мальчишкой несчастным сжалилась,

тем, что листьев укрылся ворохом.

Не об этом мечтала с сёстрами

в тесном цинке, но жизнь ухабиста.

Пуля, мчась над полями пёстрыми,

свистит парню: «Пригнись, пожалуйста».

Ревёт парню: «Уйди за дерево»,

но не слышит, в конверте скомканном

он читает письмо от девы той,

что женой своей видит вскоре он.

Грезя, видит он руки матери,

дремлет пёс на сырой завалинке.

Свежий хлеб на холщовой скатерти,

свет в окошке избушки маленькой.

И любовь, что прочёл за строками,

зависает над чёрной пропастью.

Смерть ползёт по спине потёками,

оседая в гортани копотью.

И, пробив пустоту осеннюю,

сгинул шмель из свинца и олова.

В ствол ударился, дав спасение

парню, вжавшему в листья голову.